Lugar Lugares

The desert's for starting over

2009-06-10T17:51:00.004+01:00

Spike Lee, 25th Hour (2002)

Vida, vida (é uma dedicatória)

2009-06-09T19:20:00.005+01:00

1.

Não acredito em pressentimentos, nem agoiros
Me assustam. Não evito a calúnia
Ou o veneno. Não há morte sobre a terra.
Todos são imortais. Tudo é imortal. Não há
Que ter medo da morte aos sete
Nem aos setenta. O real e a luz
Existem, mas não a morte ou a treva.
Viemos hoje à enseada,
E o cardume da imortalidade veio
Quando eu puxava as redes.

3.

Escolho uma idade à minha medida.
Guia-nos o sul, com remoinhos de pó sobre a estepe;
Renques daninhos, pragas de gafanhotos,
As cintilações faiscantes das ferraduras polidas,
Tudo profetizava - visões
do monge - que eu iria perecer.
Peguei no destino, atei-o à sela;
E agora que estou no futuro, permaneço
Hirto nos estribos como uma criança.

Arsenii Tarkovskii

Gaivotês

2009-05-17T13:51:00.002+01:00

«Quer saber o que Joe Gould pensa do mundo e de tudo o que nele existe? Scriiic! Scriiic! Scriiic!»

Joseph Mitchell e Joe Gould, O Segredo do Joe Gould, p. 39

Brisa

2009-05-16T12:47:00.003+01:00

Vamos viver no Nordeste, Anarina.
Deixarei aqui meus amigos, meus livros, minhas riquezas, minha vergonha.
Deixarás aqui tua filha, tua avó, teu marido, teu amante.
Aqui faz muito calor.
No Nordeste faz calor também.
Mas lá tem brisa:
Vamos viver de brisa, Anarina.

Manuel Bandeira (Belo Belo)

Sinal Fechado (deste e de outros Abris)

2009-04-25T16:36:00.003+01:00

«Pois é: a minha revolução não dá um passo.»

2009-04-05T19:15:00.002+01:00

"(...) Literatura. Merda. Trata-se de mais um dia em que me vou chatear, aturar os meus semelhantes, a filha-da-putice teológico-emocional de um Deus que, ainda por cima, não existe." (1)

"E depois, bruscamente, parte-se qualquer coisa. A aventura acabou, o tempo retoma a sua moleza quotidiana. Viro-me; atrás de mim, uma bela forma melódica mergulha inteira no passado: diminui, contrai-se ao declinar; já o fim se lhe confunde com o princípio. Ao seguir com os olhos esse ponto de ouro, penso que aceitaria - mesmo se tivesse estado em perigo de morrer, se tivesse perdido uma fortuna ou um amigo - reviver tudo, nas mesmas circunstâncias, dum extremo ao outro. Mas uma aventura não recomeça, nem se prolonga." (2)

(1) e título: Herberto Helder, Os Passos em Volta, p. 112
(2) Jean-Paul Sartre, A Náusea, p. 55

«Que revolução? A revolução, claro.»

2009-04-05T19:03:00.005+01:00

"Sabe-se como é: quase todas as manhãs acordo angustiado, esforço-me por imaginar que este dia é virgem e primeiro, carregado de poderes enigmáticos, destinado às revelações. (...)" (1)

"Seria preciso, antes de mais nada, que os começos fossem começos verdadeiros. Oh! Vejo tão claramente, agora, o que pretendia! Começos verdadeiros, aparecendo como um toque de trombeta, como as primeiras notas dum ritmo de jazz, bruscamente, cortando rente o aborrecimento, consolidando a duração; noites entre as outras noites, das quais se diz mais tarde: «Andava a passear, era uma noite de Maio...» anda uma pessoa a passear (a Lua acaba de nascer), ociosa, disponível, um pouco vazia. E depois, de súbito, pensa-se: «Aconteceu qualquer coisa». O quê não importa: um ligeiro estalido na sombra, um vulto rápido a atravesar a rua. Mas esse acontecimento obscuro não é semelhante aos outros: percebe-se logo que vem à frente duma grande forma, cujo desenho se perde na bruma, e acrescenta-se: «É o começo de alguma coisa»." (2)

(1) e título: Herberto Helder, Os Passos em Volta, p. 111-112
(2) Jean-Paul Sartre, A Náusea, p. 54

O Tempo Coalhado

2009-04-05T18:51:00.007+01:00

"Por cada cem histórias mortas, sempre me ficam, porém, uma ou duas histórias vivas. Essas evoco-as com precaução, de vez em quando, poucas vezes, com medo de as gastar. Peço uma, revejo o cenário, as personagens, as atitudes. Subitamente paro: senti um desgaste, vi uma palavra vir ao de cima da trama das sensações. Prevejo que essa palavra vai tomar o lugar, dentro em pouco, de várias imagens que amo. Imediatamente me detenho; penso depressa noutra coisa: não quero fatigar as minhas recordações. Em vão; da próxima vez que as evocar, parte delas terá coalhado." (1)

"Mas dizer isto é tão absurdo! Sinto, sinto nas vísceras a aparição fantástica das coisas, das ideias, de mim, e uma palavra que o diga coalha-me logo em pedra." (2)

(1) Jean-Paul Sartre, A Náusea, p.49
(2) Vergílio Ferreira, A Aparição, p. 9-10

O Tempo Perdido

2009-04-05T18:46:00.002+01:00

O sol e o céu azul eram uma burla. Já caí neste logro umas cez vezes. As minhas recordações são como as moedas na bolsa do Diabo: quando a abriram, só lá estavam folhas secas.
Do serrano visiono apenas um olho furado, grande, leitoso. Mas esse olho é realmente dele? O médico que, em Bacu, me expunha o princípio dos sanatórios oficiais de abortamentos era também zarolho, e, quando quero recordar-lhe a cara, é o mesmo globo esbranquiçado que me aparece. Estes dois homens, como as Nornes, têm apenas um olho que cedem um ao outro alternadamente.

Jean-Paul Sartre, A Náusea, p. 48

«a crescer numa espécie de sentido ao contrário»

2009-03-28T19:17:00.005+01:00

Quando eu tinha oito anos, e brincava no Luxemburgo, havia um que vinha sentar-se numa guarita situada junto ao gradeamento que margina a rua Auguste-Comte. Não dizia nada, mas, de vez em quando, estendia uma perna e olhava para o pé com um ar de terror. Esse pé tinha calçada uma bota, mas o outro estava enfiado numa pantufa. O guarda disse ao meu tio que esse homem era um antigo censor. Tinham-no reformado, porque viera ler as notas do período, nas aulas, em trajo de académico. Tínhamos um medo horrível dele, porque sentíamos que estava sozinho. Um dia sorriu para Robert, estendendo os braços para ele, de longe: por um pouco, Robert não desmaiou. Não era o ar miserável do tipo que nos metia medo, nem o tumor que tinha no pescoço, e que constantemente esfregava na beira do colarinho: é que sentíamos que ele gerava na cabeça pensamentos de caranguejo ou de lagosta. E a nós aterrorizava-nos que se pudessem alimentar pensamentos de lagosta quanto à guarita, quanto aos nossos arcos, quanto aos tufos de arbustos.
É isso então o que me espera? Aborreço-me, pela primeira vez, de estar sozinho. Gostava de falar a alguém do que me está a acontecer, antes que seja tarde, antes de meter medo aos rapazes pequenos. Gostava que Anny estivesse aqui.

Jean-Paul Sartre, A Náusea, p. 21
título: Herberto Helder, Photomaton & Vox, p. 88

«Acontece que os cenários desabam»

2009-03-28T18:38:00.006+01:00

E depois, bruscamente, acordei de um sono de seis anos.
A estátua pareceu-me desagradável e estúpida, e senti que me aborrecia profundamente. Não conseguia compreender porque é que estava na Indochina. Que estava eu ali a fazer? Porque estava a falar com aquelas pessoas? Porque estava vestido de uma maneira tão exótica? Tinha morrido a paixão que me submergia e arrastara durante anos; naquela altura sentia-me vazio.

Jean-Paul Sartre, A Náusea, p. 17
título: Albert Camus, O Mito de Sísifo, p. 24

Leitura Oblíqua (acabemos com isto)

2009-03-02T10:21:00.006+01:00

E quando ao fim de meses despertamos... acabou-se...

O meu Narciso, fi-lo à minha maneira.
Mas há muito que este diário me irrita.
Volto sem sobretudo.
Também isso me irrita.
Com uma otite e sem saber que fazer, mais irritações.
E ela, By, que terá feito de todo o seu ano?
Parece-me que choraminguei bastante durante toda esta viagem,
Era mais forte do que eu; como uma dívida para com a
minha infância. Eu compreendo-me.
Era agradável pensar que podia fazê-lo,
Eu, mais conhecido como uma velha pele de revolta e raiva.
(...)
O quê? Ainda a tremer?
Ah! Sim, chegamos amanhã.
(...) e ei-lo todo alterado.
Claro! Está de regresso.

Fala alto, é insolente,
Engrossa a voz, vomita alegria,
É evidente que não mudou,
Vítima por igual dos bons e maus momentos.
Numa palavra: comovido.
Vá lá, acabemos com isto.

Henri Michaux, Equador, p. 153-154

Leitura Oblíqua (IX)

2009-03-01T19:03:00.001+01:00

Agora estou convencido. Esta viagem é uma asneira. Longe de nos alargar as vistas, viajar torna-nos mundanos, "ao corrente", ávidos de aspectos interessantes, distintos, com o ar estúpido de fazer parte de um júri de prémio de beleza.
Também confere um ar desenrascado. Não é melhor. É possível encontrar a nossa própria verdade contemplando quarenta e oito horas seguidas qualquer tapeçaria de parede.

Henri Michaux, Equador, p. 109

Leitura Oblíqua (VIII)

2009-02-28T23:53:00.003+01:00

Nasci Esburacado

É apenas um buraco insignificante no meu peito,
Mas sopra aí um vento terrível,
No buraco há ódio (sempre), pavor também e impotência,
Impotência densíssima de vento,
Forte como os turbilhões.
Partia uma agulha de aço
E não é mais do que vento, mais que vazio.
Maldição sobre a terra inteira, sobre toda a civilização,
sobre todos os seres à superfície de todos os planetas,
por causa deste vazio!

Henri Michaux, Equador, p. 85

Leitura Oblíqua (VII), Freudiana nº2

2009-02-26T23:45:00.003+01:00

Escrevo mais uma vez uma carta a meus pais.
A necessidade que tenho de me gabar perante eles! É a minha vingança. Tanto vaticinaram o lerdo zé-ninguém. Grandes frases põem-se irresistivelmente a gabar-me:
"Moro numa cabana de bambus, sustentada por troncos de palmeiras. Aqui, na noite passada, um tigre devorou uma mula, etc."
(...)
Mas de facto não escrevo a carta. Nunca lhes escrevo. Desconfio. Se o tigre me devorasse uma perna, ou nem tanto, se viesse a apanhar uma boa pleurisia na cabana de bambus, eles teriam razão... uma vez mais.

Henri Michaux, Equador, p. 61

Leitura Oblíqua (VI)

2009-02-03T20:26:00.009+01:00

Todos os quadros japoneses se parecem com ressurreições. Aqueles nevoeiros levam e ensinam seguramente o olhar, enternecem-nos a visão, sugerem não ser o rosto da natureza e do próprio mineral tão duro nem tão inquebrantável como julgávamos, mas fraco, desamparado, sujeito a tantas perturbações como o corpo da mulher, inspirando-nos simpatia. Há também a pequena nuvem carregada. Deixa-se ficar num buraco todo o dia, ou então esconde-se em qualquer canto de uma pastagem e suga uma ovelha, a fundo.

Henri Michaux, Equador, p. 53 (pintura de Takeuchi Seihō)

Leitura Oblíqua (V), Freudiana nº1

2009-01-31T14:29:00.003+01:00

Tanto desejei ter um pai. Quer dizer: um pai como a mulher... que se procura, se escolhe e quando se encontra, é a grande maravilha.

Henri Michaux, Equador, p. 47

Leitura Oblíqua (IV)

2009-01-31T14:09:00.002+01:00

Não sou grande cabeça, de maneira que me escapam muitas coisas que devia compreender. É lamentável.
Os doentes vêem personagens infernais nas paredes dos quartos, onde afinal só há pequenos incidentes de luz, linhas, manchas, uma fenda.

Henri Michaux, Equador, p. 35-36

Leitura Oblíqua (III)

2009-01-26T23:50:00.028+01:00

O nome. Procurava nomes e sentia-me infeliz. O nome: valor fora do tempo, e de larga experiência.
Só os há para os pintores no primeiro contacto com o estrangeiro; o desenho, a cor, que todo tão imediato! (...) Um nome é um objecto a desprender.
Ter de desprendê-los. (...)
Ouça-se o público num salão de pintura. De súbito, depois de haver insistentemente procurado, alguém aponta o dedo para o quadro e diz: "É uma macieira". Sentimo-lo aliviado.
Desprendeu uma macieira da pintura! Eis um homem feliz.
_______________________________________________________

Já repararam como nos aproximamos sem custo da água e quantas pinturas já vimos sobre este tema? É que estar junto da água nunca é ridículo, não compromete ninguém, não tem sombra de sectarismo, não diz nada de previamente decidido, deixa-nos pensar... Árvores, prados, montanhas já são outra coisa, têm lá a sua ideia, dizem-na a fundo e para sempre, e obrigam-nos a participar.

Henri Michaux, Equador, p. 28-30 (sob pinturas do próprio)

Leitura Oblíqua (II)

2009-01-24T21:19:00.003+01:00

Oceano Sólido

Quanto ao nosso patinador, é como um ciclista numa ravina. Mas a ravina torna-se montanha, lança-o no vazio, arroja-o para o sopé, depois é o sopé que se torna montanha, eleva-o, lança-o pela borda fora, depois a montanha torna-se outra vez ravina, ravina-montanha, tic-tac...
Debaixo da camisola que lhe fica lindamente, tem as costelas quebradas, parece que lhe moeram as costas à paulada. O sangue apareceu-lhe na boca com a sua maneira de dizer que é grave e que é preciso chamar o médico.

Henri Michaux, Equador, p. 22

Leitura Oblíqua (I)

2009-01-23T12:56:00.005+01:00

Só escrevi as poucas linhas precedentes e já estou a matar esta viagem. Julgava-a tão grande. Não. Dará umas poucas de páginas e é tudo.

Henri Michaux, Equador, p. 13

Que és tu aqui?

2009-01-12T22:02:00.004+01:00

Faze as malas para Parte Nenhuma!
Embarca para a universalidade negativa de tudo
Com um grande embandeiramento de navios fingidos —
Dos navios pequenos, multicolores, da infância!
Faz as malas para o Grande Abandono!
E não esqueças, entre as escovas e a tesoura,
A distância policroma do que se não pode obter.
Faze as malas definitivamente!
Que és tu aqui, onde existes gregário e inútil —
E quanto mais útil mais inútil —
E quanto mais verdadeiro mais falso —
Que és tu aqui? que és tu aqui? que és tu aqui?
Embarca, sem malas mesmo, para ti mesmo diverso!
Que te é a terra habitada senão o que não é contigo?

Álvaro de Campos, Poesia, p. 479 (Assírio e Alvim, 2002)

200' (ou Não existe nenhum 2009)

2009-01-01T00:02:00.018+01:00

|Escritor| Meu amor, o mundo é enfadonho até mais não. Não há nada: nem telepatia, nem fantasmas, nem discos voadores, nada disso existe. O mundo é regido pelas leis do ferro-fundido. É triste. Infelizmente, estas leis são invioláveis. Elas não sabem violar-se a si próprias. Não conte com discos voadores, seria demasiado empolgante.

| E o triângulo das Bermudas? não me quererá dizer que...

|Escritor| Quero. Não existe nenhum triângulo das Bermudas, Existe apenas o triângulo ABC semelhante ao triângulo A'B'C'. Não sente a tristeza fatal dessa afirmação? Por exemplo, interessante era viver na Idade Média. Cada casa tinha um duende, cada igreja, Deus. A Humanidade era jovem! Agora, um em cada quatro é um velho. Fastidioso, meu anjo!

| Mas dizia que a Zona é obra de uma super-civilização...

|Escritor| Porventura, também é enfadonha, com as suas leis e triângulos, sem duendes e, certamente, sem Deus. Porque, se Deus é o tal triângulo... então, já não sei nada.

Andrei Tarkovski, Stalker (1979)

Dois Rios

2008-12-18T20:58:00.001+01:00

O corpo dividido em duas partes
fechadas
à chave uma na outra, avanço
num duplo coração como se fosse
ao mesmo tempo num só barco por dois rios.

Luís Miguel Nava

The Cold Song

2008-11-20T23:13:00.008+01:00

What power art thou, who from below
Hast made me rise unwillingly and slow
From beds of everlasting snow?
See'st thou not how stiff and wondrous old
Far unfit to bear the bitter cold,
I can scarcely move or draw my breath?
Let me, let me freeze again to death.

Klaus Nomi (Henry Purcell, King Arthur, Act Three: The Frost Scene)

Strange Love

2008-11-15T14:51:00.004+01:00

(or: How I Learned to Stop Worrying and Love the Bomb)

"Os quatro primeiros volumes eram constituídos por uma impressionante acumulação de números e de informações factuais sobre as vítimas de massacres ao longo da história (...) 'não me interessou o confronto de duas forças, por mais desiguais que fossem, interessou-me apenas a Força quando se confronta com a fraqueza'; definindo Busbeck a Força como 'matéria com energia para pôr em perigo uma outra matéria' e a fraqueza como 'matéria com energia vazia', ou seja: 'sem possibilidades de colocar em situação de perigo uma matéria próxima'.
O doutor Busbeck explicava ainda, logo no primeiro volume, que estes dois conceitos eram relativos à matéria vizinha: uma matéria forte era forte em relação à matéria situada imediatamente ao lado. Um povo fraco, isto é 'sem possibilidades de colocar em situação de perigo um determinado exército invasor' não deveria ser considerado, como salientava Busbeck, 'um povo bondoso' pois os factos não se deviam a uma questão de bondade de um lado - as vítimas - e de maldade do outro: os carrascos ou os que executavam o terror. Tratava-se simplesmente de uma questão de possibilidade e não de vontade ou desejo."

Gonçalo M. Tavares, Jerusalém, p. 210

Glósóli

2008-11-10T11:43:00.003+01:00

Sigur Ros, Takk, 2005

I Know

2008-11-03T00:45:00.001+01:00

You want to go away.
Because they kill all the rabbits here.
But you’re not a rabbit.
Try explaining that to them.

It’s the rabbits that make it impossible.
No, it’s you.
Why me.
Why the rabbits.

If charged by a savage rabbit.
Act like you’re dead.
I know that, you know that.
But does the rabbit know it.

And then the sun stops shining.
After how long.
After four days.
Thank you, I thought for a moment you said three days.

Was that it or did it get dark.
What did you think I wanted.
The same story over and over.
I wouldn’t want anyone else in your place.

Nachoem M. Wijnberg

Redenção, Paroxismo ou Nada Disto

2008-10-28T20:57:00.005+01:00

"Com que luxúria [] e transcendente eu, às vezes, passeando de noite nas ruas da cidade e fitando, de dentro da alma, as linhas dos edifícios, as diferenças das construções, as minuciosidades da sua arquitectura, a luz em algumas janelas, os vasos com plantas fazendo irregularidades nas sacadas - contemplando tudo isto, dizia, com que gozo de intuição me subia aos lábios da consciência este grito de redenção: mas nada disto é real!"

Bernardo Soares, Livro do Desassossego, trecho 226

(os (impossíveis) diálogos)

2008-10-25T18:30:00.006+01:00

"Mandaram-me fazer um electro-encefalograma para ver como ia o meu ritmo alfa. eles tinham desconfianças, falavam de estados crepusculares. Divertido. Não havia estados crepusculares, o ritmo alfa ia bem. Cumprimentaram-me muito: «A sua cabeça está firme». Porreiro, eu tinha uma cabeça firme. Era uma coisa alegre. Encontrei-me ainda algumas vezes com o psicanalista. Nessa altura ele interessava-se pelo Apocalipse. Falávamos durante horas sobre a besta com a grande prostituta de escarlate assentada entre os cornos, sobre os cavalos, os sete candelabros, os terríficos gafanhotos de rosto humano e cabelos longos como os cabelos das mulheres. Eu saía do consultório fervendo de inspiração. Escrevi enormes poemas apocalípticos e o psicanalista pôs-se a examiná-los. Foi um bom tempo. Mas eu tinha uma cabeça firme, um belo ritmo alfa. Então, com a minha firme cabeça, comecei a pensar na morte."

Herberto Helder, Photomaton & Vox, p.31 - (os diálogos)

E o meu marido sou eu

2008-10-25T12:11:00.005+01:00

"Em que página dos seus livros estava eu? Em que página estava escrito, como título: 'a doença de Mylia', ou, segundo diz, 'a saúde de Mylia'? Que bom alguém saber tanto sobre a nossa cabeça! Dela desconheço o funcionamento médio, quanto mais saber o que ela pode fazer em situações extremas. Caríssimo marido, respeito o seu estudo, os manuais, os professores, os aparelhos, as técnicas, todos os anos em que leu páginas e páginas sobre diagnóstico e tratamentos, respeito tudo isso, mas para se perceber a cabeça de uma pessoa não basta ser médico, tem de se ser santo ou profeta. Conseguir-se ver aquilo que está escondido e aquilo que aí vem. E o meu marido é médico, não é profeta nem santo. É médico."

Gonçalo M. Tavares, Jerusalém, p.49

Equus (This is the feeling, more and more)

2008-09-27T12:06:00.003+01:00

Equus (Sidney Lumet, 1977)

Equus (Extremity is the point)

2008-09-27T12:00:00.003+01:00

Equus (Sidney Lumet, 1977)

All Our Yesterdays

2008-09-10T14:53:00.003+01:00

Quero saber de quem é o meu passado.
De qual desses que fui? Do genebrino
Que compôs um hexâmetro latino
Que os lustrais anos têm apagado?
É da criança a procurar na inteira
Biblioteca do pai as pontuais
Curvaturas do mapa e as ferais
Formas que são o tigre e a pantera?
Ou daqueloutro que empurrou uma porta
Por trás da qual um homem lá morria
Para sempre, e beijou no claro dia
A face que se vai e a face morta?
Sou os que já não são. Inutilmente
Sou esta tarde essa perdida gente.

Jorge Luís Borges (A Rosa Profunda)

Não é uma salvação

2008-09-08T18:39:00.006+01:00

Não és os outros

Não há-de te salvar o que deixaram
Escrito aqueles que o teu medo implora;
Não és os outros e encontras-te agora
No meio do labirinto que tramaram
Teus passos. Não te salva a agonia
De Jesus ou de Sócrates ou o forte
Siddharta de ouro que aceitou a morte
Naquele jardim, ao declinar o dia.
Também é pó cada palavra escrita
Por tua mão ou o verbo pronunciado
Pela boca. Não há pena no Fado
E a noite de Deus é infinita.
Tua matéria é o tempo, o incessante
Tempo. E és cada solitário instante.

Jorge Luís Borges (A Moeda de Ferro)

Les Paradis Artificiels

2008-07-10T17:31:00.006+01:00

"In his first book, Nietzsche defined ebriety as "nature's game with man". Playing is not working or building. It is not performed out of necessity; there's always some form of pleasure as fuel: we play because we play, gratuituosly. Let me add that this play includes two elements in perpetual association: the what and the who. Divided into somebody (that is) feeling, and something (that is) felt, we find that knowledge is our fate, because we are the who, the rest is the what, and the shuttling back and forth of subject and object makes science. Undivided, the what and the who happen to be life, simple life. Knowledge tends to separate, analysing, just as life tends to incorporate, synthezising.
(...)
As old and modern heathens, I consider ebriety to be a remedy against the contraction of our ego, which brings us back, once and again, to a basically "transpersonal" health. In healthy people, when ebriety pushes away the masks the usual outcome is explosions of laughter, followed by different insights.
(...)
Demonizing them [drugs] has only made us more helpless, more cruel towards our fellowmen and more idiotic in the original sense of the word -for idiotés means in classical Greek a person who blindly delegates to others the care of public things. Not only our well-being, but the well-being of our sons and grandsons, depends on disseminating patterns of sobria ebrietas, which reconsider the use of psychoactive drugs as a moral and aesthetical challenge, essentially related to the adventure of knowledge -and also as a palliative for difficult parts of our existence, and for bitter lives. In other words, we should dignify what is now debased, in order to cope with the generalized delusion and abuse created by the prohibitionist experiment."

Voici les temps des Assassins

Antonio Escohotado

Que repouse em revolta

2008-06-25T11:37:00.003+01:00

No escuro, na noite estará a sua memória
no que sofre, no que supura
no que busca e não encontra
na barca destroçada no areal
na bala que deixa um rasto sibilante no espaço
na ilha de enxofre estará a sua memória.

Naquele que vive na febre e ignora as paredes
naquele que se atira e só dá pela cabeça quando ela bate nas paredes
no ladrão que se não arrepende
no fraco recalcitrante perpétuo
no pórtico destruído estará a sua memória.

Na estrada obsessiva
no coração procurando a sua praia
no amante a quem o corpo foge
no viandante que o espaço devora.

No túnel
no tormento rodando sobre si próprio
no impávido que se atreve a profanar os cemitérios.

Na órbita incendiada dos astros despedaçando-se ao chocar uns com os outros
no navio fantasma, na noiva maculada
na canção crepuscular estará a sua memória

Na presença do mar
na distância do juiz
na cegueira
na taça de veneno.

No capitão dos sete mares
na alma de quem limpa a adaga
no orgão que pelos tubos chora por todo um povo
no dia em que se cospe na dádiva.

Na fruta de inverno
nos pulmões das batalhas intermináveis
no louco na canoa.

Nos braços convulsos dos nunca aplacados desejos estará a sua memória.

Henri Michaux (Herberto Helder - Doze Nós numa Corda)

Untitled

2008-06-17T19:24:00.004+01:00

Sigur Ros ( ), 1.

Coma quen olla un pozo

2008-06-15T22:52:00.007+01:00

... "a Galiza onde chove o tempo inteiro, rosas que nascem do mar" (António Lobo Antunes, in Exortação aos Crocodilos)

"Veleiquí a man alongada na
direución do tempo e os ollos reptando como
un río que escorre en folgados
anuncios da final derrota no
mar e veleiquí a man concentrada de
sempre, cerciorando a condición imposible
de cada cousa e veleiquí os ollos que
capaces serían de pór ponto final á
direución do tempo e declaro formalmente que
cada intento de achega-la man - veleiquí
a man alongada cara ti e vós - afoga nas
toldadas augas dos vencidos meus
ollos, á espera dunha poboación máis fera
e leda e veleiquí o remate do
vivir, tantos e tantos anos retrasado."

"Atópome coa testa contra o muro.
Convócome a min mesmo coma quen olla un pozo.
Volta un neno perdido
por rúas de fume, por pasigos brancos,
tráxico, con tatuaxes nas meixelas
e lumes pequenos en cada dedo.
Voltan tempos ourizo de rapiña e disparos,
de angurias decoradas por cregos e trompetas,
estampas e desfiles. E todo que se para.
Locen asombros, fórmanse estalidos, redondéanse lombos,
e mamai dime algo tremendamente pedra
que me pon no meu sitio.

Retorna agora o día da ira, o tremendo intre
en que perdín os ollos e fíxenme acibeche, cactus e pedra alumbre.

e quedeime en Ourense
fitando con horror este río do tempo"

Xosé Luís Méndez Ferrín (Con pólvora e magnolias)

O Eu inconcluso,

2008-06-13T23:00:00.008+01:00

13-06-1916

Cheguei, assim, ao meu 28.º aniversário sem nada ter feito na vida - nada na vida, nas letras ou na minha própria individualidade. Até agora conheci o insucesso absoluto. Durante quanto tempo, ai de mim!, terei de conhecê-lo ainda?
Quanto mais examino a minha consciência, menos me absolvo do nada que é a minha vida.
Que coisa horrível é esta que tanto me atrasou?
A minha leitura deficiente, a minha falta de espírito prático,

Fernando Pessoa (Prosa Íntima e de Autoconhecimento)

Lament

2008-06-07T16:47:00.004+01:00

Here now along the long deep water
that I thought that I thought that you always
that you always

here now along the long deep water
where behind the rushes behind the rushes the sun
that I thought that you always but always

that always your eyes your eyes and the breeze
your eyes and the breeze
always ruffling ruffling the water

that always in a trembling silence
that I would always live in a trembling silence
that you always those waving rushes always

along the long deep water that your skin would always
that always in the afternoon your skin
always in the summer in the afternoon your skin

that always your eyes would melt
that your eyes would always melt in happiness
always in the motionless afternoon

along the long deep water that I thought
that I thought you would always
that I thought that happiness would always

that always the light motionless in the afternoon
that always the afternoon light your ochre-coloured shoulder
your ochre-coloured shoulder always in the afternoon light

that always your cry hanging
always your bird’s cry hanging
in the afternoon in the summer in the breeze

that always the breeze trembling that always but
always the ruffled water the afternoon your skin
I thought that everything would always I did not think that ever

here now along the long deep water that ever
I thought that always that never that you would never
that frost would never that no ice would ever the water

here now along the long deep water I never thought
that snow would ever the cypress I never thought
that snow that the cypress would never that you would never more

Remco Campert (lido pelo próprio e devidamente pontuado)

Faz, Não Faças, O Raio de Uma Nota

2008-06-05T13:00:00.006+01:00

Que se lembre, Gould sempre se sentiu perplexo com a sua própria personalidade. A História Oral inclui alguns textos autobiográficos, que diz serem outras tantas tentativas de se explicar a si próprio. Num deles - «Por que Sou Incapaz de Me Adaptar À Civilização tal como Ela É, ou Faz, Não Faças, Faz, Não Faças, O Raio de Uma Nota» - chegou à conclusão que a sua timidez era a responsável de tudo. «Sou introvertido e extrovertido, numa só pessoa», escreveu ele, «uma mistura contraditória de recluso e de leiloeiro da Sexta Avenida. Um pé diz faz, o outro não faças. Um pé diz cala a boca, o outro berra como uma vaca. Sou de uma timidez doentia, mas faço tudo para que os outros não se apercebam. Eram capazes de se aproveitar disso.»

Joseph Mitchell e Joe Gould (O Segredo de Joe Gould)

Of Beauty and Consolation

2008-06-03T21:06:00.003+01:00

Richard Rorty

The Invented Reality (2)

2008-05-09T20:40:00.005+01:00

M.C. Escher - Drawing Hands

The Invented Reality

2008-05-09T19:59:00.006+01:00

"A cell stands ou of a molecular soup by defining and specifying boundaries that set it apart from what it is not. However, this specification of boundaries is done through molecular productions made possible through the boundaries themselves. (...)
That the world should have this plastic texture, neither subjective nor objective, not one and separable, neither two and inseparable, is fascinating. It points both to the nature of the process, which we can chart in all of its formality and materiality, as well as to the fundamental limits about what we can understand about ourselves and the world. It shows that reality is not just constructed at our whim, for that would be to assume that there is a starting point we can choose from: inside first. It also shows that reality cannot be understood as given and that we are to perceive it and pick it up, as a recipient, for that would also be to assume a starting point: outside first. It shows, indeed, the fundamental groundlessness of our experience (...)" 1

"Constructivism does not create or explain any reality "out there"; is shows that there is no inside and no outside, no objective world facing the subjective, rather, it shows that the subject-object split, that source of myriads of "realities", does not exist, that the apparent separation of the world into pairs of opposits is constructed by the subject, and that paradox opens the way into autonomy." 2

Franciso Varela (1) e Paul Watzlawick (2) (The Invented Reality)

Uma justificação à medida do século

2008-05-06T20:13:00.007+01:00

"Mas a confusão entre a inteligência, a estupidez, a vulgaridade e a beleza é tão grande e tão enredada que para muita gente é mais fácil acreditar num mistério, razão pela qual anunciam constantemente o declínio de alguma coisa que se furta a um juízo exacto e se revela solenemente imprecisa. No fundo, é perfeitamente indiferente que a isso se chame raça, vegetarianismo ou alma: todo o pessimismo saudável precisa apenas de ter qualquer coisa de inexorável a que se possa agarrar. O próprio Walter, que nos seus melhores anos teria sido capaz de se rir dessas doutrinas, acabou por descobrir as suas vantagens quando se pôs a experimentá-las. Se até aí fora ele a sentir-se mal e incapaz de trabalhar, agora a incapacidade era dos tempos, e ele saudável. A sua vida, que não levara a nada, encontrava agora uma explicação prodigiosa, uma justificação à medida do século, e digna dele; ganhava mesmo a aura de um grande sacrifício de cada vez que ele pegava na pena ou no lápis para logo os largar."

O Homem sem Qualidades, Livro I, p. 101 (Robert Musil)

Interior with hand mirror

2008-04-21T22:59:00.006+01:00

Lucian Freud

O Homem Absurdo ou "Homo (in)Significans"

2008-04-19T18:10:00.003+01:00

"O que sei, o que é certo, o que não posso negar, o que não posso rejeitar, eis o que conta. Posso negar tudo dessa parte de mim que vive de nostalgias incertas, salvo esse desejo de unidade, esse apetite de resolver, essa exigência de clareza e de coesão. Posso refutar tudo neste mundo que me rodeia, me choca ou me arrebata, excepto este caos, este acaso-rei e esta equivalência divina que nasce da anarquia. Não sei se este mundo tem um sentido que o ultrapassa. Mas sei que não conheço tal sentido e que, de momento, me é impossível conhecê-lo. Que significa, para mim, um significado fora da minha condição?"

O Mito de Sísifo (Albert Camus)

a hundred indecisions

2008-04-01T11:03:00.004+01:00

And indeed there will be time
For the yellow smoke that slides along the street,
Rubbing its back upon the window-panes;
There will be time, there will be time
To prepare a face to meet the faces that you meet;
There will be time to murder and create,
And time for all the works and days of hands
That lift and drop a question on your plate;
Time for you and time for me,
And time yet for a hundred indecisions
And for a hundred visions and revisions,
Before the taking of a toast and tea.
(...)
For I have known them all already, known them all: --
Have known the evenings, mornings, afternoons,
I have measured out my life with coffee spoons;
I know the voices dying with a dying fall
Beneath the music from a farther room.
So how should I presume?
(...)
I grow old . . . I grow old . . .
I shall wear the bottoms of my trousers rolled.

Shall I part my hair behind? Do I dare to eat a peach?
I shall wear white flannel trousers, and walk upon the beach.
-----------------------------------

The Love Song of J. Alfred Prufrock (T.S. Eliot)

Viagem Nunca Feita (outra, a mesma)

2008-02-27T19:36:00.005+01:00

"Foi por um crepúsculo de vago outono que eu parti para essa viagem que nunca fiz.
(...)
Eu não parti de um porto conhecido. Nem hoje sei que porto era, porque ainda nunca lá estive. Também, igualmente, o propósito ritual da minha viagem era ir em demanda de portos inexistentes - portos que fossem apenas o entrar-para-portos; enseadas esquecidas de rios, estreitos entre cidades irrepreensivelmente reais.
(...)
Eu parti? Eu não vos juraria que parti. Encontrei-me em outras partes, vi outros portos, passei por cidades que não eram aquela, ainda que nem aquela nem essa fossem cidades algumas. Jurar-vos que fui eu que parti e não a paisagem, que fui eu que visitei outras terras e não elas que me visitaram - não vo-lo posso fazer. Eu que, não sabendo o que é a vida, nem sei se sou eu que a vivo se é ela que me vive (tenha esse verbo oco «viver» o sentido que quiser ter), decerto não vos irei jurar qualquer coisa.
(...)
Triunfo-me assim de toda a realidade. Castelos de areia, os meus triunfos?... De que coisa essencialmente divina são os castelos que não são de areia?
(...)
Não desembarcar não tem cais onde se embarque. Nunca chegar implica não chegar nunca."

Livro do Desassossego (Bernardo Soares)

As Viagens/O Tema

2008-02-16T14:04:00.002+01:00

Tous les voyages sont le début d'un retour aux sources. Un retour aux sources est le début de tous les voyages

Dispersos (Al Berto)

1

2008-02-06T20:14:00.000+01:00

quando aqui não estás
o que nos rodeou põe-se a morrer

a janela que abre para o mar
continua fechada só nos sonhos
me ergo
abro-a
deixo a frescura e a força da manhã
escorrerem pelos dedos prisioneiros
da tristeza
acordo
para a cegante claridade das ondas

um rosto desenvolve-se nítido
além
rasando o sal da imensa ausência
uma voz

quero morrer
com uma overdose de beleza

e num sussuro o corpo apaziguado
perscruta esse coração
esse
solitário caçador

Vigílias (Al Berto)

Attachments (3)

2008-02-04T10:15:00.000+01:00

Father. Undress yourself. While you still may.
Show me what time has scarred
since we sat in the bath together and I proved
that waterdrops want to touch one another.

Fear not. We have similar structures.
Legs, back, nails and countless gestures.

I do not want to wait for twenty-seven more years
and see how hyperpigmentation
spreads, skin slackens and
veins burst.

Show me what is left when you no
longer make love.
Recount names of women and let us
roar and resign.

Eddy Van Vliet

Attachments (2)

2008-01-31T13:02:00.000+01:00

And if I have to go, will you remember me?
Will you find someone else, while I'm away?
There's nothing for me, in this world full of strangers
It's all someone else's idea
I don't belong here, and you can't go with me
You'll only slow me down

Until I send for you, don't wear your hair that way
If you cannot be true, I'll understand
Tell all the others, you'll hold in your arms
That I said I'd come back for you
I'll leave my jacket to keep you warm
That's all that I can do

And if I have to go, will you remember me?
Will you find someone else, while I'm away?

If I Have to Go (Tom Waits)

Attachments (1)

2008-01-28T19:26:00.000+01:00

"- Quando começa a anoitecer há sempre uns momentos muito particulares. De cada vez que observo isto vem-me a mesma lembrança. Ainda era muito pequeno e andava a brincar na floresta a esta hora. A criada tinha-se afastado; eu não sabia, pensava que ela ainda estava perto de mim. De repente, alguma coisa me obrigou a levantar a cabeça, e percebi que estava só. Subitamente, tudo ficou silencioso. E ao olhar à minha volta foi como se as árvores formassem um círculo, em silêncio, e me olhassem. Comecei a chorar; sentia-me tão abandonado pelos adultos, entregue aquelas grandes criaturas sem vida... Que será isto? Voltei a ter muitas vezes a mesma sensação, este silêncio súbito que é como uma língua que não ouvimos..."

As perturbações do pupilo Törless (Robert Musil)

la maison natale (2)

2008-01-14T11:17:00.000+01:00

(contém spoiler)

Solaris (Andrei Tarkovski)

la maison natale

2008-01-13T10:51:00.000+01:00

I

Je m’éveillai, c’était la maison natale,
L’écume s’abattait sur le rocher,
Pas un oiseau, le vent seul à ouvrir et fermer la vague,
L’odeur de l’horizon de toutes parts,
Cendre, comme si les collines cachaient un feu
Qui ailleurs consumait un univers.
Je passai dans la véranda, la table était mise,
L’eau frappait les pieds de la table, le buffet.
Il fallait qu’elle entrât pourtant, la sans-visage
Que je savais qui secouait la porte
Du couloir, du côté de l’escalier sombre, mais en vain,
Si haute était déjà l’eau dans la salle.
Je tournais la poignée, qui résistait,
J’entendais presque les rumeurs de l’autre rive,
Ces rires des enfants dans l’herbe haute,
Ces jeux des autres, à jamais les autres, dans leur joie.

Yves Bonnefoy

Resolução de Ano Novo

2008-01-01T19:02:00.000+01:00

"A Avó abre os olhos, e eu vejo uma nova luz áspera e gelada: a inteligência, uma energia que de repente recompõe todo o corpo e traz agora o retrato para o centro do tempo, tornando-o movimentado e audaz, completo. Nesse olhar progride agudamente um sorriso que o limpa da velhice e deixa o sal de uma fina malícia. Os lábios mexem-se, parecem brilhar um instante. O corpo renasce do próprio esgotamento. A Avó diz:
- É tudo mentira...
Depois as pálpebras descem e o corpo é absorvido pelo enigma. As paredes alteiam-se, o retrato recua, a minha juventude fica sem armas - fulgurante e estúpida."

Herberto Helder (Os Passos em Volta)

A Estalagem da Razão

2007-12-25T17:31:00.000+01:00

A meio caminho entre a fé e a crítica está a estalagem da razão. A razão é a fé no que se pode compreender sem fé; mas é uma fé ainda, porque compreender envolve pressupor que há qualquer coisa compreensível.

Fernando Pessoa (Prosa Íntima e de Autoconhecimento)

Í Gær

2007-12-12T00:19:00.000+01:00

Sigur Ros (Hvarf)

Bloguística

2007-10-30T23:51:00.000+01:00

Quis saber o que escrevia.
Escrevia a sua vida. A história de um homem que nadara durante três dias no mar, que lutara contra a morte, que perdera o sono e que apesar disso conservara a força de viver.
«Escreve isso para os seus filhos? Como crónica de família?»
Sorriu com amargura: «Para os meus filhos? Isto não lhes interessa. è um livro, o que escrevo. Acho que podia ajudar bastante gente.»
Esta conversa com o motorista de táxi esclareceu-me repentinamente sobre a natureza da actividade do escritor. Escrevemos livros porque os nossos filhos se desinteressam de nós. Dirigimo-nos ao mundo anónimo porque a nossa mulher tapa os ouvidos quando lhe falamos.

Milan Kundera (in O Livro do Riso e do Esquecimento)

Diarística

2007-10-30T23:07:00.000+01:00

Estava a pensar noutra coisa: eis a verdadeira e única razão de ser da amizade: fornecer um espelho onde o outro pode contemplar a sua imagem de outrora; e se não fosse o eterno palavreado de recordações entre compinchas, há muito que essa imagem se teria apagado.
(...)
A amizade é indispensável ao homem para o bom funcionamento da sua memória. Lembrar-se do passado, trazê-lo sempre consigo, é talvez a condição necessária para se conservar, como se costuma dizer, a integridade do eu. Para que o eu não encolha, para que mantenha o seu volume, é preciso regar as recordações como as flores de um vaso, e essa rega exige um contacto regular com testemunhas do passado, isto é, com amigos. Eles são o nosso espelho, a nossa memória; não se exige nada deles, apenas que, de vez em quando, puxem o lustro a esse espelho para que nos possamos mirar nele.

Milan Kundera (in A Identidade)

Poema tirado de uma notícia de jornal

2007-10-22T22:57:00.000+01:00

João Gostoso era carregador de feira livre e morava no morro da [Babilônia num barracão sem
número
Uma noite ele chegou no bar Vinte de Novembro
Bebeu
Cantou
Dançou
Depois se atirou na lagoa Rodrigo de Freitas e morreu afogado.

Manuel Bandeira

Pátroclo morto

2007-10-18T09:10:00.000+01:00

Achilles Lamenting the Death of Patroclus (Gavin Hamilton)

Elegia (auto-irónica)

2007-10-09T22:05:00.000+01:00

Neste vil mundo que nos coube em sorte
por culpa dos avós e de nós mesmos
tão ocupados em desculpas de salvá-lo,
há uma diferença de revoluções.
Alguns sofrem do estômago, escrevem versos,
outros reúnem-se à semana discutindo
o evangelho da semana; outros agitam-se
na paz da consciência que adquirem
com agitar-se em benefícios e protestos;
outros param com as costas na cadeia,
para que haja protestos. Há também
revoluções, umas a sério, que se acabam
em compromissos, e outras a fingir,
que não acabam nem começam. Mas são raros
os que não morrem de úlcera ou de pancada a mais,
e contra quem agências e computadores
se mobilizam de sabê-los numa selva
tentando que os campónios se revoltem.
Os campónios não se revoltam. E eles
são caçados, fuzilados, retratados
em forma de cadáver semi-nu,
a quem cortam depois cabeça, mãos,
ou dedos só (numa ânsia de castrá-los
mesmo depois de mortos) e o comércio
transforma-os logo num cartaz romântico
para quarto de jovens que ainda sonhem
com rebeldias antes de empregarem-se
no assassinar pontual da sua humanidade
e da dos outros, dia a dia, ao mês,
com seguro social e descontando
para a reforma na velhice idiota.
Ó mundo pulha e pilha que de mortos vive!

Jorge de Sena

Cadeira Atmosférica

2007-09-29T18:01:00.000+01:00

O decorador Jean-Michel Frank ofereceu-me um dia duas cadeiras de puro estilo fim do século. Transformei uma delas, substituindo-lhe o assento de pele por uma placa de chocolate. Depois, desequilibrei-a, prolongando um dos pés com um manipulo dourado de estilo Luís XV. Um dos outros pés estava perpetuamente mergulhado num copo de cerveja. Chamei a este objecto desconfortável «Cadeira Atmosférica». Todos os que a viam sentiam um profundo mal-estar. O que significava isso?

Salvador Dalí, in Vida Secreta

Julgo já ter feito isto, algures, com a minha vida sentimental.

Mémoires Affectives (3)

2007-09-19T15:52:00.000+01:00

Magnolia (Paul Thomas Anderson)

Mémoires Affectives (2)

2007-09-19T15:30:00.000+01:00

Spider (David Cronenberg)

Mémoires Affectives

2007-09-19T15:09:00.000+01:00

Mémoires Affectives, a.k.a., Looking for Alexander (Francis Leclerc)

Da Verdade (ou epistzen)

2007-09-17T20:35:00.000+01:00

A verdade é como um tigre que tivesse muitos cornos,
ou então como uma vaca a que faltasse o rabo.

poema Zen (mudado para português por Herberto Helder)

(fragmento)

2007-09-13T15:07:00.000+01:00

como sempre vou perdurando
tecendo com o vento pequenas cumplicidades:
assim se desprende a terra,
assim se acumula cinza sob as lajes,
assim me curvo como essas difíceis árvores
nascidas a destempo nas falésias

With Mercy For The Greedy

2007-08-29T16:21:00.000+01:00

for my friend Ruth, who urges me to make an
appointment for the Sacrament of Confesson

Concerning your letter in which you ask
me to call a priest and in which you ask
me to wear The Cross that you enclose;
your own cross,
your dog-bitten cross,
no larger than a thumb,
small and wooden, no thorns, this rose --

I pray to its shadow,
that gray place
where it lies on your letter... deep, deep.
I detest my sins and I try to believe
in The Cross. I touch its tender hips, its dark jawed face,
its solid neck, its brown sleep.

True. There is
a beautiful Jesus.
He is frozen to his bones like a chunk of beef.
How desperately he wanted to pull his arms in!
How desperately I touch his vertical and horizontal axes!
But I can't. Need is not quite belief.

All morning long
I have worn
your cross, hung with package string around my throat.
It tapped me lightly as a child's heart might,
tapping secondhand, softly waiting to be born.
Ruth, I cherish the letter you wrote.

My friend, my friend, I was born
doing reference work in sin, and born
confessing it. This is what poems are:
with mercy
for the greedy,
they are the tongue's wrangle,
the world's pottage, the rat's star.

Anne Sexton (com um agradecimento especial ao Nuno Q)

Voltas a mote próprio

2007-08-22T19:24:00.000+01:00

(apontamentos para uma (re)leitura)

"Depois de quatro anos passados em Genebra, Sabina vivia em Paris e nunca mais se recompunha da sua melancolia. Se lhe perguntassem o que lhe acontecera, não teria palavras para o dizer. Pode sempre explicar-se o drama de uma vida através da metáfora do peso. Costuma dizer-se que nos caiu um fardo em cima. Carregamos com esse fardo, suportamo-lo ou não o suportamos. Lutamos com ele, perdemos ou ganhamos. Mas o que acontecera ao certo a Sabina? Nada. Deixara um homem porque queria deixá-lo. Esse homem tinha vindo atrás dela? Tinha querido vingar-se? Não. O seu drama não era o drama do peso, mas o da leveza. O que se abatera sobre ela não era um fardo, mas a insustentável leveza do ser."

Milan Kundera (in, A Insustentável Leveza do Ser)

Ainda o tema

2007-08-21T13:28:00.000+01:00

«O tema é essencial e o único tema válido é aquele que se situa fora do tempo e é trágico.» Mark Rothko (in, A Memória dos Outros, de Marcello Duarte Mathias)

(para uma outra composição de Rothko, fica a sugestão da que pode ser encontrada aqui)

o tema da estação e da morte

2007-08-14T20:17:00.000+01:00

«a sombria beleza do tema
da estação e da morte», diz o Kundera algures.
nesta imagem desenha-se um olival perdido
de surdas tonalidades, atrás do cais de onde

se despenhou alguém, alguma forma
aflita e trágica, vinda do fundo súbito de uma
paisagem tão modesta, sob as vozes
de quem chega e quem parte, ou simplesmente foi ali para olhar

outros seres de passagem, outros rasos destinos sem anjo para o remorso.
há flores, dirás, algumas flores diurnas, confiantes,
que outras mãos hão-de dispor na jarra, relembrada
junto à parede branca, mas essas são um ténue

sopro de acaso, ou um fulgor antecipando outra nudez.
quando a luz já se tornou mais húmida e quase musical,
e através da folhagem a harpa do desgaste estremeceu,
e passaram as horas e passaram,

pesadas, contadas, divididas, já não dói
a beleza de alguém que vai partir, a sombria beleza
da sua ocultação intransmissível, uma brisa leve misturar-se-á
ao cheiro de óleo, aos acenos afectuosos, aos

ruídos do tema da estação. é tudo. à noite o olival
será uma massa negra de clareiras adiadas,
atrás do cais sem ninguém e sem tempo, como sempre acontece
nas pequenas estações de uma província da alma.

Vasco Graça Moura

Da Criação

2007-08-05T11:25:00.000+01:00

(Mito da Criação)

No princípio existia uma enorme gota de leite.
Então chegou Doondari e criou a pedra.
A pedra criou o ferro;
E o ferro criou o fogo;
E o fogo criou a água;
E a água criou o ar.
Então Doondari desceu pela segunda vez.
Juntou os cinco elementos
E moldou-os num homem,
Mas o homem era orgulhoso.
Então Doondari criou a cegueira e a cegueira derrotou o homem.
Mas quando a cegueira se tornou demasiado orgulhosa,
Doondari criou o sono, e o sono derrotou a cegueira;
Mas quando o sono se tornou demasiado orgulhoso,
Doondari criou a preocupação, e a preocupação derrotou o sono;
Mas quando a preocupação se tornou demasiado orgulhosa,
Doondori criou a morte, a a morte derrotou a preocupação.
Quando a morte se tornou demasiado orgulhosa,
Doondari desceu pela terceira vez.
E ele veio como Gueno, o Eterno,
E Gueno derrotou a morte.

do povo Fulani, Mali (in Rosa do Mundo)

Da Identidade

2007-08-01T00:01:00.000+01:00

Tirésias

Eu, tal como aqui me vês, nasci louco, segundo o teu juízo; mas sensato, segundo aqueles que te geraram.

Édipo

Segundo quem?! Espera! E quem foi dos mortais que me gerou?

Tirésias

Este dia te há-de gerar e destruir.

Rei Édipo (Sófocles)

Mar de Canal

2007-07-22T00:08:00.000+01:00

Mar de canal bô é carambolente
Bô carambola-me nha casamente
Mar de Canal bô carambola-me nha casamente

Oh mar,oh mar qu'zê qu'm fazê-be
'M passá na bô
Bô respinga na mi
Oh mar,oh mar qu'zê qu'm fazê-be
'M passá na bô
Bô respinga na mi

Mar bendito dixa-me pidi-be um favor
Levá mantenha pa gente di nha terra
Mar bendito dixa-me pidi-be um favor
Levá mantenha pa gente di nha terra

Oh mar,oh mar qu'zê qu'm fazê-be
'M passá na bô
Bô respinga na mi
Oh mar,oh mar qu'zê qu'm fazê-be
'M passá na bô
Bô respinga na mi

Cesária Évora (letra de Fernando Andrade)

esboço sem quadro

2007-07-17T16:28:00.000+01:00

“Nunca se pode saber o que se deve querer porque só se tem uma vida que não pode ser comparada com vidas anteriores nem rectificada em vidas posteriores. (...) É o que faz com que a vida pareça sempre um esquisso. Mas nem «esquisso» é a palavra certa (...) o esquisso que a nossa vida é, não é esquisso de nada, é um esboço sem quadro.”

Milan Kundera (in A Insustentável Leveza do Ser)

Stalker

2007-07-12T23:05:00.000+01:00

happiness is dangerous

2007-07-10T23:42:00.000+01:00

Happiness was a day at a pool
in the grass ringed round
with trees up to the sky

here I was god’s and my
grandpa’s lad – both died,
happiness is dangerous

in the evening the pool has lain down
so mirror-smooth that sky, trees and grass
repeat themselves below the ground

fear and longing both ask me
to come back

Rutger Kopland (Aan de vijver)

O Coelacanto (passos em volta de)

2007-07-05T20:18:00.001+01:00

Herberto Helder

Day is Done

2007-07-03T18:39:00.000+01:00

When the day is done
Down to earth then sinks the sun
Along with everything that was lost and won
When the day is done

When the day is done
Hope so much your race will be all run
Then you find you jumped the gun
Have to go back where you begun
When the day is done

When the night is cold
Some get by but some get old
Just to show life's not made of gold
When the night is cold

When the bird has flown
Got no-one to call your own
Got no place to call your home
When the bird has flown

When the game's been fought
Newspaper blown across the court
Lost much sooner than you would have thought
Now the game's been fought

When the party's through
Seems so very sad for you
Didn't do the things you meant to do
Now there's no time to start anew
Now the party's through

When the day is done
Down to earth then sinks the sun
Along with everything that was lost and won
When the day is done

Nick Drake (do álbum Five Leaves Left)

And if I Know for sure that I'm a fraud?

2007-06-28T23:15:00.001+01:00

Em Stalker, de Andrei Tarkovsky, interpela-nos o 'Escritor':

A man writes because he is tormented, because he doubts. He needs to constantly prove to himself and the others that he's worth something. And if I know for sure that I'm a genius? Why write then? What the hell for?

Ora, a questão que temos vindo a colocar tem a mesma crueza axiomática, a mesma lógica irrepreensível: "And if I Know for sure that I'm a fraud? Why write then? What the hell for?" Supõe-se que o homem (este homem) duvida, que é até atormentado pela dúvida, dentro da geometria um pouco simples das suas estruturas e proposições, é claro. Como provar então a si mesmo e aos outros que vale alguma coisa? A resposta é simples: não prova, não escreve.

Comboios

2007-06-25T23:37:00.000+01:00

O pensamento alude ao norte, a essa ideia que relaciona o norte com o frio puro e a dramática alegria da neve, das temperaturas muito baixas. Alude também à viagem sem fé, inconsequente, feita com o inexplicável ardor de quem se inicia na eternidade.
(...)
O meu gosto pela exactidão já sabe o horário dos comboios que possivelmente (evidentemente) nem vão para lá.

Os Passos em Volta (Herberto Helder)

Solitude

2007-06-24T22:36:00.000+01:00

Paul Delvaux

C

2007-06-18T12:13:00.000+01:00

O diário vê-se assim convertido num dispersário vivo a meio caminho de uma (re)composição suposta. À luz das premissas, a autoria é um academismo inútil. É apenas uma questão de honestidade e incompetência.

B

2007-06-18T12:11:00.000+01:00

Se desmonto o meu Eu peça a peça, encontro sempre fragmentos que procedem de fora; podia apor, em cada um, uma etiqueta de origem. Isto é de minha mãe, isto do meu primeiro amigo, isto de Emerson, isto de Rousseau, isto de Stirner. Se realizo a fundo o inventário das apropriações, o Eu, converte-se numa forma vazia, numa palavra sem sentido próprio.

Giovanni Papini, (Gog)

A

2007-06-18T11:53:00.001+01:00

Escrever é tomarmos consciência da nossa singularidade. Do que fomos e somos. Em última análise, sim, escrever é uma forma de exílio. O diário - ou melhor o género que se designa por diário íntimo - é uma procura permanente da nossa individualidade.
(...)
Todo o diarista, e são inúmeros os exemplos que o comprovam, passa por fases contraditórias que são características afinal da prática diarística. Momentos de euforia e depressão, por vezes quase em simultâneo. Regra geral, o diário traduz um duplo movimento, a saber: um desejo de autoconhecimento em paralelo com a vontade de se inventar, de ser outro.

Marcello Duarte Mathias, em entrevista ao DN (22/05/2007)

Os dias longos, as noites no meio do mar

2007-06-12T23:14:00.000+01:00

Frans Lanting

nacional-Subjectivismo

2007-06-10T23:46:00.000+01:00

O dia em que nasci moura e pereça,
Não o queira jamais o tempo dar;
Não torne mais ao mundo, e, se tornar,
Eclipse nesse passo o Sol padeça.

A luz lhe falte, o Sol se [lhe] escureça,
Mostre o Mundo sinais de se acabar,
Nasçam-lhe monstros, sangue chova o ar,
A mãe ao próprio filho não conheça.

As pessoas pasmadas, de ignorantes,
As lágrimas no rosto, a cor perdida,
Cuidem que o mundo já se destruiu.

Ó gente temerosa, não te espantes,
Que este dia deitou ao Mundo a vida
Mais desgraçada que jamais se viu!

Luís Vaz de Camões

O coração

2007-06-09T13:05:00.000+01:00

No deserto,
vi uma criatura nua, brutal,
que de cócoras na terra
tinha o seu próprio coração
nas mãos, e comia...
Disse-lhe: «É bom, amigo?»
«É amargo - respondeu -,
amargo, mas gosto
porque é amargo
e porque é o meu coração.»

Stephen Crane (mudado para português por Herberto Helder)

Deserto

2007-06-03T20:19:00.000+01:00

16

Esta inconstância de mim próprio em vibração
É que me há-de transpor às zonas intermédias,
E seguirei entre cristais de inquietação,
A retinir, a ondular... Soltas as rédeas,
Meus sonhos, leões de fogo e pasmo domados a tirar
A torre de oiro que era o carro da minha Alma,
Transviarão pelo deserto, moribundos de Luar -
E eu só me lembrarei num baloiçar de palma...
Nos oásis depois hão-de se abismar gumes,
A atmosfera há-de ser outra, noutros planos;
As rãs hão-de coaxar-me em roucos tons humanos
Vomitando a minha carne que comeram entre estrumes...

Mário de Sá-Carneiro

On the Nickel

2007-06-01T10:27:00.000+01:00

Sticks and stones will break my bones,
But i always will be true, and when
Your mama is dead and gone,
I'll sing this lullabye just for you,
And what becomes of all the little boys,
Who never comb their hair,
Well they're lined up all around the block,
On the nickel over there.

So you better bring a bucket,
There is a hole in the pail,
And if you don't get my letter,
Then you'll know that i'm in jail,
And what becomes of all the little boys,
Who never say their prayers,
Well they're sleepin' like a baby,
On the nickel over there.

And if you chew tobacco, and wish upon a star,
Well you'll find out where the scarecrows sit,
Just like punchlines between the cars,
And i know a place where a royal flush,
Can never beat a pair, and even thomas jefferson,
Is on the nickel over there.

So ring around the rosie, you're sleepin' in the rain,
And you're always late for supper,
And man you let me down again,
I thought i heard a mockingbird, roosevelt knows where,
You can skip the light, with grady tuck,
On the nickel over there.

So what becomes of all the little boys,
Who run away from home,
Well the world just keeps gettin' bigger,
Once you get out on your own,
So here's to all the little boys,
The sandman takes you where,
You'll be sleepin' with a pillowman,
On the nickel over there.

So let's climb up through that button hole,
And we'll fall right up the stairs,
And i'll show you where the short dogs grow,
On the nickel over there.

Tom Waits (On the Nickel - Heartattack and Vine)

The Entombment

2007-05-29T13:38:00.000+01:00

Peter Paul Rubens

Of God(s) and (Wo)men

2007-05-25T16:28:00.000+01:00

Whoever seeks,
whoever seeks me finds me,
whoever finds me knows me,
whoever knows me loves me,
whoever loves me, I love too,
whomever I love, I kill.

Mainstreaming, Kaada

Poesia e Criação

2007-05-23T20:43:00.000+01:00

Quando não havia linguagem o homem foi o autor da mais bela criação da Poesia. Os nomes: a língua.
Depois o homem quis saber como foi isto, o dos nomes, o da língua.
O homem insiste por não dar por concluída a sua mais bela criação da poesia. Há seguramente mais ocultamento do ser no oculto que permitiu o seu desocultamento em linguagem.
Desde os grunhidos pânicos até aos nomes das coisas o homem ficou seguro de ter deixado escapar-se o essencial.
Desde este escapanço, o pavoroso escapanço, o homem ficou condenado a criar. Ficou condenado à Poesia. Ficou condenado a criar o seu próprio lugar. O seu «onde». Tinha roubado o Fogo donde o Fogo estava no seu lugar.

José de Almada Negreiros (in Edoi Lelia Doura)

(aviso à navegação)

2007-05-17T21:42:00.000+01:00

Nenhuma lógica se reclama para este blog. Nenhum traço de coerência ou vestígio de estrutura. Se o tem (se pode ser lido) é o que emerge naturalmente de não pretender tê-lo.

Matinée d'ivresse

2007-05-17T21:34:00.000+01:00

O mon Bien ! O mon Beau ! Fanfare atroce où je ne trébuche point ! Chevalet féerique ! Hourra pour l'oeuvre inouïe et pour le corps merveilleux, pour la première fois ! Cela commença sous les rires des enfants, cela finira par eux. Ce poison va rester dans toutes nos veines même quand, la fanfare tournant, nous serons rendus à l'ancienne inharmonie.
(...)
Petite veille d'ivresse, sainte ! quand ce ne serait que pour le masque dont tu as gratifié. Nous t'affirmons, méthode ! Nous n'oublions pas que tu as glorifié hier chacun de nos âges. Nous avons foi au poison. Nous savons donner notre vie tout entière tous les jours.

Voici le temps des Assassins.

Illuminations (Arthur Rimbaud)

Reflection

2007-05-13T03:31:00.000+01:00

"And while you're at it, fuck JC! He got off easy. A day on the cross, a weekend in hell, and all the hallelujahs of the legioned angels for eternity. Try seven years in fuckin' Otisville, J! (...) No. No. Fuck you Montgomery Brogan. You had it all, and you threw it away, you dumb fuck!"

Monty Brogan and his reflection, 25th Hour